Avrei potuto discutere. Avrei potuto piangere. Avrei potuto ricordargli che avrebbe comunque vissuto in un appartamento condiviso senza di me. Ma in quel momento, ho capito una cosa: Dario stava aspettando proprio questo, la mia reazione. Voleva vedermi implorare per potermi poi etichettare come "instabile".

Mi sono avvicinato al bancone e ho preso la penna.

"Quindi è questo che vuoi?" ho chiesto.

«Me lo merito», rispose senza battere ciglio.

Ho firmato. Una pagina. Due. Tre. Nessun tremore. Nessun respiro affannoso. Come se stessi confermando una consegna, non la fine.

Dario sbatté le palpebre sorpreso. Il suo sorriso si allargò.

"Sapevo che alla fine avresti avuto ragione", disse.

Ho appoggiato le chiavi sul bancone accanto alla fruttiera. Mi sono diretto all'ascensore privato dell'attico e non mi sono voltato. Il secco clic della porta che si chiudeva è sembrato uno sparo.

Quella notte dormii in un piccolo albergo vicino alla stazione ferroviaria di Santa Justa. Non piansi. Lessi un'email, poi un'altra, e infine aprii una cartella di documenti che il mio avvocato mi aveva fatto firmare settimane prima, "nel caso in cui Dario tentasse di usare metodi scorretti". Nessuno nell'attico aveva visto quella cartella.

Pensava di aver vinto. Lo sapevo perché mi ha mandato un messaggio alle due del mattino: "Grazie per avermi reso tutto così facile. Era ora."

La mattina seguente, il suo avvocato lo chiamò e gli urlò contro.

L'ho scoperto tramite un messaggio vocale che un amico comune mi aveva inoltrato per errore:

"Hai idea di cosa ti ha appena fatto?!" ruggì la voce. "Dario, è una bomba!"

E per la prima volta, ho immaginato come cambiasse l'espressione del viso di Dario: quella sicurezza da squalo si dissolveva nella paura.

Quando il mio telefono ha vibrato per un messaggio della mia avvocata, Lucía Benítez, ero già vestita e avevo il caffè in mano. Lucía non usava emoji e non usava mezzi termini.

"Ha chiamato il suo avvocato. Non rispondere al telefono. Vieni nel mio ufficio."

Ho vagato per Siviglia nella luce del primo mattino, che, dopo la notte precedente, mi è sembrata quasi beffarda. Dario ha chiamato quattro volte. L'ho ignorato. Poi sono arrivati ​​i messaggi vocali: prima sdolcinati, poi arrabbiati.

"Cosa hai fatto, Mara? Cosa hai firmato?"

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