Lisa obdarzyła mnie promiennym uśmiechem. „Dużo lepiej. Rick dostał nawet premię”.
Nadal nic nie wiedziałam o pożyczce. Nawet nie spojrzał mi w oczy. Tej nocy coś we mnie zastygło. Nie zapomnieli. Nie mieli żadnych problemów. Po prostu nie mieli zamiaru mi oddać.
Kilka miesięcy później, po serii wymówek, spotkałem Ricka na jego podwórku po Święcie Dziękczynienia. Powietrze było ostre i zimne. Ręce mi się trzęsły, i to nie od temperatury.
„Minęły dwa lata” – powiedziałem. „Jaki masz plan spłaty?”
Wahał się zbyt długo. Potem wzruszył ramionami. „Może w przyszłym roku. Miesięczne raty albo coś w tym stylu”.
Wpatrywałam się w niego. „Dałam ci połowę oszczędności, żebyś mógł zatrzymać dom. Kupujesz meble i jedziesz na wakacje. Nie udawaj, że nie możesz mi oddać”.
Zesztywniał. „Nic ci nie jest, Ivy. Możesz sobie pozwolić na czekanie”.
I w tym momencie w końcu zrozumiałem: dla nich to nigdy nie była pożyczka. To był prezent, bo to ja byłem tym niezawodnym, tym stabilnym, tym, który „tego nie potrzebował”.
Zerwałam z nimi kontakt. Zablokowałam ich numery. Powiedziałam rodzicom, że nie będę czekać na spotkania, jeśli będą na miejscu. Utrata siostry boli o wiele bardziej niż utrata pieniędzy; zdrada ma ciężar, który miażdży wszystko, co się pod nią kryje.
Życie toczyło się dalej. Mój biznes się rozwijał. Moje warsztaty stały się czymś większym: społecznością dla kobiet odbudowujących swoje życie. Uwielbiałam tę pracę. Czułam się w niej naprawdę.
Potem zadzwonił mój kuzyn i powiedział mi coś, o czym powinnam była wiedzieć wcześniej: Rick pożyczał pieniądze od innych – mojej ciotki, wujka, własnych rodziców – zawsze w ten sam sposób. Nigdy ich nie spłacał. To nie był wstyd. To był nawyk.
