Quella fu la parte che mi sconvolse di più. Nessun errore dovuto all’ubriachezza. Nessun terribile passo falso. Uno schema. Una routine. Una seconda relazione.
Conferme di prenotazione alberghiera. Messaggi civettuoli. Foto. Lamentele su di me. Battute su quanto fosse facile perché mi fidavo di entrambi. Piani che si adattavano ai miei impegni. Accenni a viaggi di lavoro che non lo erano.
E le date.
Sei mesi.
Sorrisi come se tutto fosse normale.
La relazione era iniziata prima che la salute di Clara peggiorasse. Prima del trapianto. Prima che fossi in un letto d’ospedale mentre mio marito mi baciava la fronte e mia sorella mi chiamava il suo eroe.
Mi sedetti sul pavimento della cucina perché le gambe mi cedettero.
Continuai a scorrere i feed.
Quando Evan tornò a casa quella sera, ero sul divano con una coperta sulle gambe, fingendo di guardare la TV.
Sorrisi come se tutto fosse normale.
Si chinò e mi baciò la testa. Rimasi impassibile.
“Come ti senti?” chiese.
“Ho dolori”, risposi.
Si chinò e mi baciò la testa. Rimasi immobile.
“Dovresti riposarti.”
“Lo farò.”
Andò a lavarsi le mani. Guardai lungo il corridoio e pensai: “Hai toccato lei, poi sei tornato a casa e hai toccato me.”
Per poco non mi cadde il telefono di mano per lo shock.
In quel preciso istante, decisi di non affrontarlo subito.
La mattina seguente, Clara chiamò.
“Ciao, come sta la mia donatrice preferita?” chiese con voce allegra e dolce.
Per poco non mi cadde il telefono di mano per lo shock.
“Sto meglio”, risposi.
Rise sommessamente. “Ti stai ancora riprendendo?”
Ci fu un breve silenzio.
“Sì.” Anzi, stavo pensando che potremmo cenare insieme domani. Solo noi due. Tu, io ed Evan.
Ci fu un altro breve silenzio.
Poi disse: “Davvero?”
“Perché sei sorpreso?”
“Nessun motivo. Mi sembra un’ottima idea.”
“Vieni alle sette.”
La mattina seguente, chiamai un avvocato.
“Porterò il dolce.”
«Perfetto», dissi.
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