Kiedy skończyłam 18 lat, babcia dała mi czerwony kardigan –
ręcznie robiony na drutach, prosty, niedrogi.
Uśmiechnęłam się i powiedziałam: „Dziękuję”. I to było wszystko.
Zmarła kilka tygodni później.
Nigdy jej nie nosiłam.
Minęło piętnaście lat.
Wczoraj moja piętnastoletnia córka znalazła go w pudełku i zapytała:
„Czy mogę go przymierzyć?”
W chwili, gdy wsunęła rękę do kieszeni, zamarliśmy.
Była tam maleńka, złożona koperta – z moim imieniem.
Serce waliło mi jak młotem, gdy je otwierałem.
W środku znajdowała się notatka napisana jej drżącym pismem: Zaparło mi dech w piersiach, gdy ją trzymałam, czując się nagle, jakbym znów miała 18 lat i była zbyt młoda, by zdawać sobie sprawę, jak wygląda miłość, gdy nie jest błyszcząca i droga.
Moja córka patrzyła na mnie z ciekawością, gdy otwierałam kopertę, a w środku znajdowała się prosta notatka: „Kochana, zrobienie tego zajęło mi całą zimę. Każdy ścieg zawiera życzenie twojego szczęścia. Pewnego dnia zrozumiesz wartość prostej miłości”.
Moje serce waliło mi w uszach, a w pokoju panowała cisza, wypełniona wspomnieniami, które odepchnęłam od siebie.
więcej na następnej stronie
