Lì giacevano quindici anni della vera storia dell'azienda. Accordi di proprietà. Verbali del consiglio di amministrazione. Email. Appunti dei clienti. Controversie con i fornitori. Contratti scansionati con macchie di caffè e firme storte. Tutta la noiosa carta che teneva in vita l'azienda mentre persone più rumorose si mettevano davanti alle telecamere a parlare di visione.
Il mio telefono ha iniziato a vibrare prima ancora che aprissi il primo file.
Mio fratello.
Poi mia madre.
Poi mia sorella.
Quella mattina, prima di indossare il vestito, prima di mettere il mascara, prima di andare in hotel, avevo bloccato tutti i numeri di telefono dei miei familiari.
Ora tutto quello che ricevo sono messaggi vocali che cercano di intrufolarsi.
Li ho ignorati.
In fondo alla cartella c'era una pagina scansionata che conoscevo a memoria. Una firma. Una data. Una clausola nascosta esattamente dove nessuno nella mia famiglia aveva mai guardato, perché pensavano che i dettagli fossero cose che riguardavano gli altri.
L'ho aperto.
Tre ore prima mia sorella mi aveva licenziato in pubblico.
In realtà, quello che aveva fatto era stato estrarre uno spillo.
Il conto alla rovescia era già iniziato.
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