Kiedy skończyłam 18 lat, moja babcia dała mi czerwony kardigan:
Ręcznie robione na drutach, proste i niedrogie. Uśmiechnęłam się i powiedziałam: „Dziękuję”. I to było wszystko.
Zmarła kilka tygodni później. Nigdy jej nie użyłem.
Minęło piętnaście lat. Wczoraj moja piętnastoletnia córka znalazła go w pudełku i zapytała: „Czy mogę go przymierzyć?”
Gdy tylko włożył rękę do kieszeni, zamarliśmy. Była tam mała, złożona koperta z moim imieniem.
Serce waliło mi jak młotem, gdy je otworzyłam.
W środku znajdowała się notatka napisana jej drżącym pismem: Zaparło mi dech w piersiach, gdy ją trzymałam, i nagle poczułam się, jakbym znów miała 18 lat, była zbyt młoda, by zrozumieć, czym jest miłość, kiedy nie jest błyszcząca i droga.
Moja córka spojrzała na mnie z zaciekawieniem, kiedy otworzyłam kopertę, a w środku znajdowała się prosta notatka: „Kochanie, zajęło mi to całą zimę. Każdy ścieg zawiera życzenie szczęścia. Pewnego dnia zrozumiesz wartość prostej miłości”.
Serce waliło mi w uszach, a w pokoju panowała cisza, wypełniona wspomnieniami, które odłożyłam na bok.
